Pagnalias

Pastoras, Selenas enfogueiradas

Irenes e Matildas.

Gabrielas e Morganas.

Onde está a mulher nessa mulher?

Beijo a beijo

Dois punhais em traição.

Mulher entre outras mulheres:

Madonas mandonas

Domingas dominadoras

Inimigas modernas:

Taiê e paletó

Seios e calcinhas

Gravata e cachecol

Clitóris em riste.

Pagãs:

Elvira e Maria

Por trás do balcão:

Suburbanas crucificadas

Joanas em tentação

Rosas despedaçadas.

Fridas possessivas

Anitas libertadoras

Electra, Antígona desesperadas

Cleópatra apaixonada

Emprego burocrático:

Perpétua a vida de repartição

Públicos gabinetes

Sedentas secretárias

Jocastas abandonadas

Nefastas incendiárias

Florbelas mitificadas

Pitonisas entorpecidas

Isís enlouquecida

Helenas cheias de maus-tratos

Medéias enfurecidas

Madalenas arrependidas

Maria imaculada

Imaculada pecadora

Esposas possuídas

Mães despreparadas

Educadora penitente

Isabela nervosa

Angélica prostituída

Mulher de vida fácil ?

Fátima visionária

Mulheres de gabinete:

Públicas e privadas

Secretárias de apontamentos

Governantas estilhaçadas

Domésticas escravizadas

Nefertites sacrificadas

Funcionárias chefiadas.

Ditadoras Gerentes

Amélias mitificadas

Renatas renitentes

Marcelas envaidecidas

Inesquecível Inês

Clarice psicológica

Batom,

Cor, flor do mês

Onde está a mulher nessa mulher?

Onde está a poção mulher

Dessa mulher?

                                      

Comovente

Os últimos suspiros

escorregam pelos versos,

Uns restos de lirismo.

Trânsito em Brasília

Antigamente a gente se matava

pulando da Torre de TV

_ colocaram grades na Torre.

Agora, os carros nos matam

e as torres anunciam nossas mortes

na TV.

Mimetismo

Ontem sonhei que o bar do kareca estava aberto

Lá dentro, Pesão recitava seus poemas

Dona Zumira fazia suas coxinhas

Ouvindo o som do Paraibola...

De um outro lado, numa mesa,

Miquéias Paz mimificava um canudinho.

A lua da satélite iluminava o balão do centro da cidade.

Lirismo

Cronoscopia

As horas passam

E na crucificação do tempo

Morre de velho

O último desejo.

Crônos, o senhor do século,

Organiza a mazela do destino.

E, como um asno a puxar entulhos,

Vai carregando os dias

Na miserabilidade do milênio.

Tempo, tempo, tempo...

Eis a história dos humanos

Que no correr veloz das eras,

Crucificam-se, feito bestas,

Aos ponteiros do relógio.

de brasilia

eu sou esse calango rastejante queimado ao sol
seco
 de couro escuro pelo sol

 sou o que vejo no quadrante e sinto na pele
 meu olhar vazado , abrindo estradas mirando o nascente e ao poente
 horizonteando a memoria do porvir

 arde na boca o fermento da poeira
 construindo a metafora de chao e betoneira
 erguendo algo de futuro e destruiçao

 sou esse rabo cortado e que ainda se mexe
 balançando a cabeça num porem
 sem saber se ainda estou vivo.

 ergo no olhar a mesma pantera de rilke
 de um lado a outro, subindo por tesouras
 contornando bloco, vez ou outra, mudo de direçao

 quando me vejo velho, barbudo,
 noto que a cidade ainda nao e meu pai
 e pergunto
 onde andara meus filhos
 entre blocos, ruas, e satelites adormecidas