Na caixa

Cronoscopia

As horas passam
E na crucificação do tempo
Morre de velho
O último desejo.

Crônos, o senhor do século,
Organiza a mazela do destino.
E como um asno a puxar entulhos,
Vai carregando os dias
Na miserabilidade do milênio.

Tempo, tempo, tempo.
Eis a história dos humanos
Que no correr veloz das eras,
Crucificam-se, feito bestas,
Aos ponteiros do relógio.

Humberto Firmo